Трудно собой быть служа идеалам,
В жизни расцвеченной потолком,
Замыкаясь в призму четырех квадратов,
Ставя мечту на облупленный пол.
Заходя каждый вечер в хромое эхо наскучившей пустоты,
Ключом отпирая знакомые двери и кандалы.
Это тюрьма для свободного сердца,
Это болото для вольной души,
Шагаю ковровой трясиной на кухню,
По замкнутому пути.
...Лунный,бледный,неправильный свет.
На стол,кровать,языком по ковру,
Лижет меня серой кошкой во мгле,
вестник печальных минут.
Тонет в лучах своих собственных звезд,
Город,любимый богами.
А я,зашвырнув к горизонту глаза,
Срываю кожу руками.
Приятно сползти на холодный пол,
Под низким в 2,80 потолком,
Коленями твердо подпереть лоб,
И задымить сигаретой балкон.
На волю!Под небо!К морю!хоть в поле!
Хочется бежать,кричать,взрываться.
На двое треснуть проклятое эхо,
наскучившей пустоты!
Оставив на пороге покинутой клетки ключи и кандалы.