Жил да был один писатель,
Он любил романы стряпать
И давно уже друзьям надоел.
Подошёл к нему издатель,
Говорит ему: "Приятель,
Предложить тебе я сделку хотел.
Если можешь не писать - не пиши,
Всё равно за труд получишь шиши.
Ну, а если перестанешь писать,
Я тебя смогу в деньгах искупать".
Но сказал писатель скромно:
- Слушать мне такое больно.
Как же я могу роман не писать?
Если я люблю, то значит,
Не могу я жить иначе.
Попрошу мне денег не предлагать.
Год прошёл, писатель в горе,
Он уже не пишет боле,
Ходит мрачный и друзей позабыл.
Говорят, что тот издатель,
Чтобы не писал писатель,
В ЗАГС с его невестой даже сходил.
И теперь он не писатель,
Он теперь предприниматель,
Но писатели боятся его.
Стал он критиком известным,
Всех ругает повсеместно,
А издатель разорился давно.