Малый обжитый кусочек того,
Что ты привык называть своим
Домом, работой - не всё ли равно? -
Был и остался чужим.
Светом из-за плеча осветил
Место перед тобою фонарь:
Здесь, неподалёку ты жил.
Память сложи на алтарь
И гекатомбой тянувшихся дней
Вырази рвущийся внутренний глас:
"Прошлое - пыль", и расстанется с ней,
С памятью искренних фраз
Твоё настоящеe - то, что текло
Как кровь из пробитой груди,
И всё, то, что сбыться могло
Осталось всегда впереди.