В приоткрытые губы шепчешь:
«Я люблю, ты моя…» Целуешь…
А я, ног под собой не чуя,
Обронить не решаюсь вздох.
Повторяя все: «Бог, мой бог…
Как же сладко,- до птиц в подвздошье»,
Выгибаюсь весенней кошкой..
Быть ТВОЕЮ ЛЮБИМОЙ можно!
А чего же еще желать?
Той из женщин, что как тетрадь
На страницах любви открыта…
Каждый знак в них тобой пропитан:
Моготочия, взмах тире, междустрочия…
Всё – тебе!...
А в глазах плещет речка-нежность,
Что выносит в ладонь подснежник.
Пахнет он поцелуем свежим,
Безрассудством садов весной,
И еще…
Он пропах ТО-БОЙ…