На кромке умирающего года,
смотрю ему задумчиво я вслед.
Его смахнули, словно пыль с комода,
он отшумел своё, он рудимент.
Он был отпет, и был отпит и съеден.
Он цвет утратил, сжался и поблек.
Теперь уходит: болен, стар и бледен,
сутуло приминая свежий снег…
Какой придёт на смену? Лотерея…
Три с половиной сотни быстрых дней
вмиг промелькнут, и новый постареет,
не станет предыдущего длинней.
Ну, хватит! Что-то я сгущаю краски.
Оставим все печали во «вчера»!
Конечно, в новом будет всё как в сказке!
Всех с Новым годом! Пробок залп! Урааа!!!!!!!