Методично сгребаю даты в неуклюжий стог...
Календарь - балбес, как всегда он всё перепутал.
Надеясь спрятаться, прикинулась годом минута,
повзрослела осень на жизнь. Итог - не итог...
Просто шутка зыбучих песков, помноженная на тень,
перехлестнутое дождями, но еще дышащее "не зря".
Возвращается в "Альма-матер" своего сентября
блудный сын - за хвосты и прогулы отчисленный день.
А в палаточном лагере вечный дежурный - душа...
на замученной гитаре в струны свивает сны.
Нерожденные песни - незваные гости Луны
"кто же прав?" - до сих пор меж собою никак не решат.
Пусть нарушаются ритмы, тембры, и полифония...
Это не страшно. Это нормально и вполне допустимо -
остается только мелодия, насмешливо-непобедима
и легка, как хризантемовый снег моего межсезонья.