Я уйду из дома втихомолку,
в чёрных тренировочных штанах,
мятую, но чистую футболку
натяну у двери впопыхах
и пешком (какие наши годы!)
побегу с седьмого этажа.
Помогите, кеды-скороходы,
вниз быстрее лифта добежать.
Побегу по городу родному,
за ручьём под горку как вода –
мимо школ, перед цекОвским домом,
мимо камня Виктору ГрубОму,
мимо пионерского пруда.
Только ты, читатель, не подумай:
не с того с тобою говорю,
что чего-то выпил, что-то «дунул»
и погибель высмотрел свою.
Право слово, мне теперь неловко,
если вдруг о смерти вспомнил ты,
это же - простая тренировка,
бег несостоятельной мечты.
Яркий след на вымокшем асфальте
оставляет осень-хохлома,
птицы разминаются на старте,
нам с тобой желая не хромать.
Ноябрь 2010