Я грущу от того что моей души не хватает многим.
Так как будто бы время лимитно качает прес.
Распыляюсь на мелочи. Мелочи, что в итоге?
Бесконечные мелочи преобретают вес.
Получают обьём, даже цвет и немного форму,
как кулёк чёрных семечек травит аппендецит.
Распыляюсь на мелочи. Мелочи - это норма?
Ничего никогда. Ничего никогда не болит.
Я мечтаю все вещи, людей (их сухие души) -
что ненужны, упрямо и дико собрать в костёр.
И уйти опустевшим, ни разу не оглянувшись,
И уйти навсегда, в серый сумрак, туман, простор..
Только нету костра у пальцев. Курок как месяц,
как надёжная, тёплая дужка ключа во вне.
Я бы выпустил десять
птиц
в ледяное сердце.
И пускай это сердце достанется только мне.