Все стихи мои стали, все, в основном, набросками.
Сам я выветрился, вверился хрен кому, и без повода.
Мне когда-то сказали, что наше время - плоское,
а оно вдруг возьми, да и сгорбись спиною овода.
А оно вдруг возьми, и жало вонзи в ключичную.
Не прихлопнуть ладонью: и стонешь, и руки связаны.
Ну какие у нас с ним прерии, если личные
то по что же ему на шее вареньем мазано?
И зачем оно с ног сбивает: жжужит и множится.
Его много так, что кажется, где-то трещина.
Ну а ты... валяешься, шёлковый, как наложница..
И тебе, бесспорно, что-то внутри мерещится.
Раскрываешь глаза, кричишь, загибаясь в лопасти
зеленющего лопуха, не поджимая... ноги.
А внутри кто-то огромный стоит.... у пропасти
он стучит и стучит... но, ты чувствуешь, что не входит.