Я не поэт. Я фальшью болен,
Боится разум суть принять:
Мне нравится моя неволя
Среди таких же, как и я.
Мне нравятся сырые клетки,
Привык я в подземелье жить
И наблюдать, как лучик редкий
Летит во мрак моей души.
Я не поэт. Душа поэта
Переносить не может плен.
Боюсь я оказаться где-то
Вне этих серых, грязных стен.
И это вспомнить стоит только,
Как разум в ужасе хрипит,
А тело мертвого волчонка
Лежит на золотой цепи.