Зима уходит как-то вяло. Серый снег. И небо серое как будто прокопотилось все дымами... И грязь, и грязь, которую везде где только можно развели унылые, безрадостные homo, которые non-sapiens...
Но Первый дождик Марта вовсю уж моет тротуар. Бедняга. Как много тут ему работы.