Я знаю одного городоуправчика. Правителя.
Тоесть короля, или даже принца.
Он слегка спившийся, носит два драных кителя
друг на друге - чисто из принципа.
Как-то раз мы сидели в придорожном пабе. За столиком,
где есть девушки, вино, и цветные графити
на бледных стенах. Где крутят ролики
про сливочный сыр, и французкую мафию.
И он, опрокинув в себя очередную порцию. Горячительного.
Сказал, придерживая сигару между зубами:
" - Мальчик мой, дай ка тебя поучить мне
какой-нибудь жизненой, очень важной тайне.
Которую, может быть, никто отродясь не видывал и не слыхивал."
Прищурив глаза, и руку пустивши к полу.
Он мне сказал: " - У душ не бывает вывихов -
у них случаются переломы"
И вздрогнув, оглянувшись воровато. Предвинулся,
прошептавши с норовом.
"Ты только не думай, что я головою тронулся -
не знал бы - молчал бы как это здорово"
" - Что ж тут здорового?" - я не выдержал. Опрометчего:
" - Перелом заживает долго, и ноет в старости."
А принц мне ответил: " - Малышь, душа ведь вечна, и..
если б ты знал, как хорошо срастается."