случайный албаюновед
лет через сто под микроскопом
стихи, похожие на бред,
исследует все сразу, скопом.
среди словесной шелухи
брезгливо ковырнёт пинцетом...
"...он это называл стихи?
он что, считал себя поэтом?
он шарлатан и дармоед..." -
зайдётся буквоед, прокашляв,
ты прав, мой албаюновед,
я со стихами был неряшлив,
в них техники и смысла нет,
слабы и в частности и в целом,
ты прав, мой албаюновед,
я был писакой неумелым.
ты прав, мой албаюновед,
я был бездарен, но беззлобен,
во мне горел нездешний свет,
я не писать был неспособен...