Так бывает, когда нажимаешь на кнопку «стоп».
Сигналы машин, голоса прохожих тают, скатываются под сапог.
В зимнем городе – неправильно сыро и слишком тепло.
Ты начинаешь видеть и чувствовать как в глубине твоих снов
Разрастается зло,
Растекается по всему белому темным пятном,
Тянется ниточками до кончиков пальцев, веером
По окончаниям нервным,
Катится как песок, ты пытаешься вспомнить
Его истоки, его лицо,
Происхождение.
А оно выливается за пределы,
Не отпускает, заглатывает целиком.
В этом месте ты вздрагиваешь и тянешься за сигаретой.
Сюжет за сюжетом,
Красной бегущей строкой
Над тобой, перед тобой и снизу
Рисует другую жизнь.
Мелькают лица и адреса.
Ты ненавидишь свой голос, охрипший от этой сырости…
Но так бывает, когда перепутаны пояса.
Ты забираешься за
Кромку сознания,
Забываешь о времени года.
Вокруг тебя город и мягкий солнечный свет.
Нет шума и суеты.
Ты в тысячный раз бредешь по Тверской-Ямской.
Здесь тоже все невзаправду: непривычный покой
И тишина.
Одна, будто в гипносне.
Каждое место и поворот извне
Оставляют наедине
Со звуками в коридоре узком
Здесь все время звучит музыка –
Джаз тридцатых.
На асфальте мелькают солнечные зайчики в молочных пятнах.
Вдруг обнаруживаешь рядом когда-то любимого мальчика,
Следишь взглядом
за его движениями,
Без искажений воспроизводишь его танцы.
У билетных касс девушка улыбается
И кивает тебе головой
На него.
Хочется задержаться
На следующем повороте.
Здесь, у старых ворот,
Всегда идет теплый слепой дождь.
Он держит тебя за локоть
Одной рукой.
А над вами – светлое небо и серый зонт.
И уже под ногами – линия горизонта,
Провода и ажурные башенки блеклых домов…
Так бывает, когда нажимаешь на кнопку «стоп».
Начинаешь думать и передумывать о том, что
У твоей черноты и злости должна быть причина.
Перелистываешь картины,
Пересказываешь разговоры…
Здесь начинается самое интересное
Тесный проулок
Тяжелым замком.
Потом… что потом?
Дом, шепот за шторкой, мягкое кресло.
В этом месте – ты закрываешь глаза влажной ладонью,
Прячешь румянец щек,
Но продолжаешь прокручивать дальше – еще и еще.
Тот же город и та же улица. Осень.
И пустота после.
Здесь – на маленьком перекрестке появляется злость
И щелкает на твоих запястьях,
И разрастается, и оседает на плечи.
Каждый вечер, открываясь навстречу
Непрошеным его мыслям, мечешься по постели.
Мигает тяжелым светом надоедливый телевизор,
И ты погибаешь под невещественными руками,
взламывающими расстояние.
Проклинаешь интернет, телефон, почту.
Кривым почерком в старом блокноте
Пишешь тысячу раз подряд: тебя нет! Кто ты?
И понимаешь, что никогда никого не любила
Кроме себя и своей пасмурной красоты.
Тоннели, мосты,
Новые и незнакомые пересечения
В потустороннем городе, в котором
Неправильно сыро и слишком пресно.
Ты ничего не вспомнила и ничего не забыла.
Зло – ему становится тесно…
В этом месте начинается самое интересное…