Я бы больше писал, только слёзы в глазах
не дают разглядеть четвертушку тетради,
вижу снова оскал, и злорадствует враг,
с ног на голову ставя знамение правды.
Я бы мог полететь, только выстрел в упор
убивает меня каждый день не по разу,
призывают и смерть, чтобы мой разговор
не звучал и не мог бы колоть у них глаза.
Я б сумел убежать, но распяли меня
на семи на дубах, их согнув до предела,
вижу снова опять: режет ножик ремня,
чтоб в клочки разорвало поэтово тело.
Я бы твердо стоял, только десять ветров
мне во все стороны с страшной силой швыряют,
зная мой идеал, что люблю я перо,
злобно это перо с моих рук выдирают.
Я бы вырастил лес, и немало семян
по пустыням и гарям уже я посеял,
но чтоб стих мой исчез, чтоб заткнулся я сам,
и трусливо молчать - ни за что не сумею.