небо серое, в редких проплешинах белизны
облаков, налетевших лениво ронять снега…
пью вино тишины, уходя в глубину вины…
не вины – неумения правильно излагать.
я – актёр без суфлёра, забывший до слова роль,
и всё чаще и чаще своей пустоты боюсь…
словно гвоздь по стеклу нестерпима в предсердье боль –
это вера с неверием празднуют свой союз.
погадать бы по-старому – вилами по воде,
где же я оступился, а где не сумел, что мог?
научиться бы нежно прощать в непрощёный день
всё, что сердце скопило за мой невеликий срок…
да ещё б научиться уменью себя понять,
не иконой признав, а фрагментом пустой стены…
облака налетели лениво снега ронять
с неба серого, в редких проплешинах белизны…