Под небом реют рваные знамена,
От копоти меняющие цвет,
Сквозь всю войну несли их как иконы,
Как символ неизбежности побед.
На них от пуль зияющие дыры,
От пламени следы на их краях,
Укрылись ими, когда было сыро,
Перевязали раны на боях.
Когда же кровь солдатскую впитали,
Они впитали тяжесть тех времен,
И в день победы ввысь они взлетали,
Других и не могло взлетать знамен.
На праздник их от грязи отстирают,
Зашьет в них дыры бережная нить,
Отмоют копоть черную по краю,
Эх, можно было б душу починить.
Смыть ужасы войны, заделать дырки,
Осадок вымыть черный из души,
Дыру от пули в друга бескозырке…
Но порванные души не зашить.
И не стереть оставшуюся память,
Живое сердце вам не ткань, не лед,
Так воспари же в день победы знамя,
За тех, кто не увидит твой полет…