Иду по слякоти и грязи,
Не замечая что промок.
Иду, будто в чужом рассказе,
Небрит, взъерошен, одинок.
Прохожих взглядом провожая,
Я, как во сне, иду домой.
Да, не моя ты. Ты – чужая.
И я, как будто, сам не свой.
Давно уж листья пожелтели
И фотографии твои.
А помнишь, мы с тобой летели,
Будто на крыльях, от любви?
Как дни и ночи были милы?
Сердца как бились в унисон?
Как жаль, что мы это забыли.
Как жаль, что это был лишь сон…
04.12.2007