посвящается номинаторам БЛК, изнемогающим в поисках молодых стихирских талантов.
снарядясь на подвиг жаркий, засучивши рукава,
я ловлю в центральном парке не кого-нибудь, а льва:
мне охота на сафари в африканскую жару –
поглядеть на разных тварей и вернуться поутру.
мелочиться нет резона – лев! на мышь не соглашусь.
чтоб знакомым vip-персонам, разбавляя сплином грусть,
за коктейлем в час заката, поправляя декольте,
говорить: увы, ребята, нынче львы пошли не те…
кис-кис-кис… в аллее где-то притаился, хитрован.
я иду совсем без света, с фонарём идёт Вован
(у него горят под глазом, не мигая, двести ватт).
где ты, прячешься, зараза? выходи, садовый гад!
освещая путь тернистый от фонтана до ворот,
мой дружок с победным свистом не вписался в поворот,
осчастливив Аполлона, главаря стихирских муз.
калькуляцией урона заниматься не возьмусь –
что-то где-то отвалилось (ну и нефиг там торчать).
Аполлон зело сердился, вспоминая чью-то мать.
кто-то мстительно хихикнул из обочинных кустов.
«это он!» - Вован воскликнул и прибавил: «будь готов!».
с этим кличем пионеров мы пошли наперерез,
позабыв, что кошки серы, несмотря на цвет и вес:
нас кусал сперва шиповник и боярышник потом,
где-то лев рычал беззлобно, дирижируя хвостом.
вышел ёжик из тумана, а зверюги нет как нет…
ладно, выкрашу Вована в радикальный рыжий цвет:
хоть не льва, так бегемота я добуду без труда.
без трофеев – не охота.
цып-цып-цып, иди сюда…