Она нежна и беззащитна!
Она скорей всего больна,
Румян неяркая палитра,
На бледных щёчках, чуть видна.
Блеск карих глаз и нежность шеи,
И цвет каштановых волос,
Ни с кем сравнится не сумеет,
Тот облик сердцу мил и прост.
Но есть огромное отличье,
От всех – и на него молюсь…
Махнув рукою на приличье,
Прости мне Боже, но добьюсь,
Я этой прелести расцвета…
А за окном цветёт заря,
Я не остался без ответа,
И ночь без сна провёл не зря.
И в жаркой схватке света с мраком,
Мне видится её портрет,
И стрижка схваченная лаком,
И слабого румянца след,
И шея, жаждущая ласки,
Дрожанье страстных губ в надежде,
Что поцелуй до крови – краской
Любви, зальёт её одежды.
Всё вижу я – не сон ли это?
Фантазия моя вольна,
Заметить то, чего и нету,
Она чахоткою больна!