Опять читаю эту повесть,
что мной написана давно.
Она, конечно, мне не в новость,
но словно в прошлое окно
приоткрываю в час досуга,
переживаю вновь момент,
когда я не спускаюсь с круга
и надо мною неба тент
натянут; голубой до рези –
ни облачка на нём, ни звёзд.
Паромщик вон опять нетрезвый,
паром он за весло ведёт,
стоит до безобразья прямо
на мостике, он смотрит вбок
и поворачивает рано –
не попадём мы так в исток
протоки, стрежень сносит. Видно
придётся похлестать коней,
не сильно всё-таки солидно,
и я краснею до корней
волос – мне жалко. Но, конечно,
и кони понимают, кнут
свистит над ними бессердечный –
они быстрей, быстрей идут.