Провидческие строчки — из редчайших,
Как рьяные молитвы в тишине.
Пишу их торопливо, не ручаясь,
Что тайное открылось только мне...
Приходят вдруг божественные строки
Под утро, уводя, как на расстрел.
Они уже людей сгубили стольких
Из тех, кто разгадать их не сумел.
Я над словами трепетно колдую.
Бьёт сердце в грудь, как в бубен бьёт шаман.
Творя, иду к прозренью напрямую,
Минуя всех условностей обман.
Грядущее распахивает шторы,
Что состоят из дней, недель и лет.
Пророки ошибутся, как сапёры,
Всего лишь раз - и мира больше нет.
Меня порой лукаво за провидца
Те принимают, кто навеки слеп.
Но только стоит строчке появиться,
Как пахнет Слово, словно свежий хлеб...
Искать в стихах прозренье не пытались,
Приписывая дар провидца мне...
Хотя гадать - как в небо тыкать палец,
Чтоб клеить карту жизни по луне.
За всех пророков мира не ручаясь,
В строке я оставляю вещий знак:
Грядущее несёт не только радость -
И лучше никому его не знать!
В стихах поэта тайны жизни скрыты,
Что б сам поэт при том не говорил.
Раздвинет Слово каменные плиты,
И мёртвые восстанут из могил!
22.12.2010 г.
г. Москва