с ведьмами, милый мастер, так не поступают. да и с обычными девочками тоже, но
каждая ведьма умеет мстить и держаться края: или назовет Богом или - что капельку лучше – проклянет,
или все вместе, как я, под покровом ночи, выставив обнаженные нервы тебе на стол.
ты почувствовал эту полынную, из ниоткуда взявшуюся, горечь? если нет, подожди. твой черед пока не пришел.
меня уже не хватает на "ждать и скулить под дверью",
через литр боли не хватит даже на злобный вой.
ты стал самой бесповоротной и грустной моей потерей,
а все потому, что я крепко усвоила, как правильно жить тобой.
как правильно верить каждому слову и даже жесту,
как легче заглатывать, не чувствуя вкуса, смертельный яд.
ты приручил меня, мастер. из ведьмы прыжок в невесту.
наука была сложной, но твоя тактика оказалась эффективней любых преград:
ты кормил меня макетом своего сердца и странными мыслями, вытянутыми из чужих мозгов,
вырванной из красивых книжек больной мечтой.
я ела, не морщась, и думала, что вкуснее может быть только кровь,
а ты перекрывал в вакууме кислород, приучая меня дышать сигаретами и тобой.
в этой науке я преуспела и свято верила, что любая недосказанная сказка кончается хорошо.
ты уже ощущаешь мои пальцы чуть выше сонной артерии? если нет, подожди. твой черед пока не пришел.
сначала меня (еле-еле) задержат ставни. я буду царапаться, биться с разбегу о
те неприступные обломки молчания, что ты расставил. поверь, любимый, отныне мне бессмысленно и все равно,
захочешь ли ты меня видеть в своей постели, захочешь ли ты меня видеть, узнаешь ли
под вдовьей вуалью нависшей стеной метели.
я думала, это все ломка. но на самом деле ты - хуже, чем мескалин
и любой другой, испробованный мною наркотик. кто-то скажет «ей было без разницы, к чему привыкать» -
черная ложь : я привыкла к своей свободе. а теперь – не поверишь – мне бессмысленно и отчаянно наплевать:
правильно ли я поступаю, давя на газ. может, еще вчера я пошла бы другим путем,
но сейчас знаю: в этой истории не выживет ни один из нас.
и ты сможешь наблюдать, как нашу кровь смывает проливным дождем.
и как я ухмыляюсь, слушая о великой гордости, которую ты возымел с лихвой, пожертвовав остальным.
моя гордость лежит в другом измерении. и все зависит от скорости, с которой в тебе погибнет желание умереть молодым.
ты ведь жаждал этого раньше, когда-то слишком давно,
когда я еще не улавливала дешевой фальши, вместе с пустыми обещаниями ловко подмешиваемой мне в вино,
когда я была наивной и широко распахнутыми глазами смотрела в твою дыру,
засасывающую каждую неосторожную бабочку, летящую на свет,
когда мне было так странно весело и легко вставать поутру
и на все небезосновательные предостережения я твердо говорила «нет»…
а что же мне делать теперь? когда ориентиры утеряны и ничего не жаль,
когда на каждое "все-таки" есть один ответ "не может быть"
и остается только холодная, как твое сердце, сталь ножа,
когда незачем просыпаться утром и приставка «вы» добавляется к слову жить.
....
ты сам впрыснул ответ мне в вену, поступив так, как с ведьмами не поступают, мастер.
еще вчера я могла бы утопиться или задохнуться в твоем дыму,
но сегодня я знаю: если ты мне не достался,
я сделаю все - и ты не достанешься никому.