Нет никакого святого пророка,
Роком не стала пустая брехня,
Сотни избиты, ранены толпы!
Вновь озадачена стала молва…
Тысячи тысяч живут же и знают,
Что происходит у них во дворе,
Сплетни пускают под одеялом,
И всё мечтают о «Новой Земле»!
О новой работе, квартире и даче,
Машине.... для дочки о новеньком платье,
Все о любви, и в разовых красках,
Описывают зиму опять на дворе!
И вновь поднимают свои бокалы,
Под звуки курантов, в двенадцать часов,
И с облегчением, вновь, провожают,
Этот уж старый, истрепанный год!