Сижу, чуть сгорбившись,
От мира отрешившись,
Заброшенная, в тапках налегке.
Перо скользит беззвучно по бумаге,
И ворох листопада на столе.
Вокруг у всех привычные заботы:
Зачёты, сессия и многое ещё.
Жарища на дворе, а у меня работа,
В душе же от неё смятение одно.
Который раз уж всё припоминаю,
Листаю Баратынского который раз,
Который раз Белинского читаю
И мучаюсь строкой который раз.
О, муки творчества, куда
От вас деваться; « Уж полночь близится,
А Германа всё нет».
Вдруг слышу треск:
-Чёрт, лампочка сгорела...
Да - это видно дьявольское дело,
Но сатана, он всё же не поэт.
От ярости так сердце часто бьётся:
Вселенная, природа, человек…
Как ясно всё, но лопнет и порвётся,
А за окном уж брезжится рассвет.
Пришла она, минута озаренья:
Дописана последняя строка…
А Правда в чём? А Истина в прозренье:
Закончен труд, дописана строка.