Я хворь свою люблю гораздо больше,
Чем докторов, что лечат эту боль,
В её объятьях нахожусь я дольше,
Чем в здравии и не тужу нисколь.
О, как прекрасна боль, что сердце гложет
И сердце рвёт больное пополам,
И слёзы просветления, быть может,
Даруются в моменты эти нам.
И только так мы истине внимаем,
Картины пишем, создаём стихи,
Хворь – это муза странная такая
И наше искупленье за грехи.