Полюблю свою жизнь-тельняшку,
я в ней куклою - неваляшкой,
я дышу ей взахлёб, до легких,
оживляю из красок блёклых…
Дух смутьянства во мне не дремлет,
все красиво, как в мифах древних…
В ней актерствую без обмана,
счастье сыплет, как с неба манна...
Но насытиться не успела,
что-то взять – не бываю смелой…
Оставляю всегда кому-то…
Я раздета сейчас, разута,
а в душе – будто ветер воет…
Быть в объятиях - сколько стоит?
Жизнь опять полосатой зеброй…
По весне – в руки мягкой вербой,
и сиренью в окошко летом…
Почему же зима не с пледом…
Я не знаю её другою-
то пробелом, а то строкою…
Словно шапочка Буратино
так длинна… и необратима…