Сижу я за столом, строчу куплеты,
А рядом взятые на улице буклеты,
В душе ликует запах лета, особенно,
Когда цейлонский чай завернутый в газету.
От скуки сей продукт не катит по стандарту потреблять,
А вывернуть на ружу пакетиков так 5 и комнату опять
Наполнит запах тлеющей газеты, в колонка связки рвёт свои
Jared, ну тот который Leto, я без билета смотрю его концерт,
Ну только на ковре, всё кажется реальным очень мне,
Даже вдвойне, вот только странно,
Что на концерте делаю в трусах и кепке, в добавок и в чужой стране.