Вот-вот взойдёт Луна,
зальёт холодным светом
осевшие снега,
и по снегу следы…
Последняя зима,
как ночь… перед рассветом,
где на краю беды
качаются дома.
Где ворон пролетит,
крылом тебя заденет,
куда он так спешит,
чужой в краю слепых?
Раскачивает свет,
сбивая наши тени,
похожие на бред
и чуточку на стих.
Холодный свет звезды
притягивает, манит,
озябшие пруды,
я знаю, ждут весны.
О, что в них потечёт,
когда она нагрянет,
но как цветут сады!
А как созреет плод.
Ну, что же, в дальний путь,
а ждать – себе дороже.
Вперёд не заглянуть,
обратно путь не прост.
Распятому Христу
о помощи – негоже:
одно – молить звезду:
«Скорее на погост».
Ах, это не про нас.
Хотя всё может статься.
У рая где черта?
У ада нет границ.
Да будет крепок наст –
надежней разбежаться,
чтобы не падать ниц,
а так, чтоб до конца.