Какая - то неведомая сила,
Какой - то злобный гений спит во мне,
Я, то пишу о прелестях пучины,
То разбираю ворохи в себе...
Строкою обличая, что незримо,
Себя же бью по рифме и рукам.
Я - женщина не местного разлива
И, что имею с легкостью раздам...
Понять меня почти - что не возможно,
Пытаясь углядеть за строчкой суть,
Что кажется большим - во мне ничтожно,
А в мелочах возможно утонуть...
Я раны ковыряю, чтоб зияли,
Любовной лирикой сшивая наугад,
И выдаю стихи, чтобы застряли,
Пусть даже неумело, невпопад...
Я, кошкой, еле взгромоздясь на крышу,
Ору в день полнолуния луне
И вида не подам, что звезд не вижу,
Храня опавшие с небес в себе...
Я приозёрною плотвой всплываю,
Подкладывая динамит на дно...
И, ведь я знаю, думаю, что знаю
Где прорубить в самой себе окно...
Строкою за строкой, с стихом на выход,
Не жду оваций, мне не нужен "Бис!",
В кирзОвых, поступью пройдусь я лихо,
Чтоб раздавить намёк на бенефис...