Он был капризен и претенциозен,
На вид казался мрачен,нелюдим,
И взгляд небрежный и туманный бросил.
Когда неспешно мимо проходил.
Его я знала, я его читала,
Но так и не решившись говорить,
На телефоне что-то там писала,
Хотя хотелось очень позвонить.
Он молча пил какое-то там бренди,
Закрывшись чуть приподнятым плечом,
Всей позой говоря -да Вы не верьте,
В стихах своих я вовсе не причем,
То ,что писал конечно же неправда,
Театр души, в нем дом для декораций
Навеянная случаем бравада,
И я устал, и не хочу общаться."
Он выписал себя ,он просто выписал,
И эта неприступная броня,
Лишь колыбель для новой, светлой истины,
Еще не прозвучавший для меня.