Кто б мог подумать, что в этой трясучке,
В этой толкучке,
Которая руганью страшной басит,
Такой теснущей
И душновонючей
Играет музыка Дебюсси!
И эти люди, бьющие в клавиши,
Кричащие:
- Эй вы там, остановите на повороте!
Может быть, и правда всезнающи
(В своих делишках второго сорта).
Но они б никогда не поверили,
Двадцатилетние,
Сорокалетние,
Передавая назад билетик,
Что здесь, угодившей в металлы флейтой,
Живет Дебюсси между моно и стерео.
И отделяет один проводочек
Его беседку в прудах и рощах
От коммуналок, где все клокочут
И квохчут,
И сплетни полощут
А о нем даже знать «не хочут».
И пусть не знают!
А Дебюсси же
Нужно срочно послать телеграмму,
Или по мейлу, или по факсу,
Что на этом кресле просиженным
В пято-автобусном тарараме
В городе, где не пахнет арбузом,
А пахнет бензином, и серой краской
Малюют по сталинской панораме,
Где улицы узки, как будто лыжины –
Дебюсси, всё равно
Слушают вашу музыку!