Девсвтенно чистое белое поле
Яркие всполохи в темной глуши
Чуится дух безрассудочной воли
Криками нервной горячец души
Движения плавными нитями пишет
Художник-создатель о чем то в себе
Он многое знает,еще больше слышит
На этой не им разрешенной войне
Он мудр и молод,насмешлив,но добр
Рисует лишь то что поможет другим
Рисует, противных, предательства кобр
Рисует жасные истины зим
Он делает то для чего предназначен
Все ради одной,той что веки любил
Он добрый как жизнь просто мыслит иначе
Вину свою чует что не предупредил
Она умерла,он предчувтвовал это
Но все же открыться было нельзя
Он тот кто меняет зиму на лето
И смог променять любовь на себя
Мы видим его каждым взмахом листочка
И в каждой капели есть его стон
Нет он не бог,это знаем мы точно
А если и бог то по имени сон