... Летописец любой в наши пытки поверит с трудом –
Возлюбивший иврит не считается беженцем, пери.
Мы таскаем с собой, как улитки, отеческий дом,
Он ещё не горит. Но уродами взломаны двери.
Там своё торжество всласть справляет губительный дым,
Непривычно густой. Там былые мертвы ожиданья.
Мы ушли от того, что казалось навеки родным,
Но от родины той не оставили даже названья.
Там скучать по вождю иногда подряжается рать,
Что движеньем бровей успокаивал толпы сурово,
А земля, что смогла кое-как обогреть и принять –
Неужели и ей не найду теперь доброго слова?
12.12.10.