Какой красивый,зимний,тихий вечер,
На улице темно,в домах зажжён уж первый свет,
И белый снег ложится мне на плечи..
Но вот в одном окне увидел я портрет.
На нём печальные глаза,
Печаль та рождена годами,
Старушка там сидела у окна,
И взгляд её не выразить словами.
Под этим домом быстро проходили люди,
И кто-то шёл туда,а кто там был уже от туда шёл,
А эти странные глаза,как будто судьи,
В них что-то свыше я нашёл.
В них мудрость,что пришла под старость,
Они же зеркало души,
Под ними спрятана усталость,
На них стоит печать тоски.
А время - нож,что оставляет шрам,
Морщинами изрезало лицо,
Оно пред нами,как тиран,
И перед ним мы хрупки,как стекло.
Под этими глазами быстро пролетают мысли,
В минуту здесь проносятся года,
Года,такой короткой жизни,
И вспомнить,чтобы её ей хватит полчаса.
Улыбку матери своей..,
И первую свою любовь..,
И первый крик своих детей..,
И вот к глазам уже подходит кровь.
И это все такие малые кусочки счастья,
И как глоток воды в степи,
Как солнце сквозь осеннее ненастье,
Мучительный вопрос:- За чем же мы?
А мы спешим,портрет не замечая,
А может стоит сбавить шаг,
Взглянуть в окно и там мы прочитаем;
Что всё мы делаем не так,не так!
А мы спешим и мудрость к нам придёт под старость,
Оглянемся,а жизни уже нет,
Останется всего лишь только малость,
Тогда мы сядем у окна и это будет наш портрет!