Искрой – огненной зарницей не согреешь избу, не осветишь ей
Светлицу - как лучом сквозь призму. Не пронижешь, то, что
тёмно и подспудно тлело, чтоб хрустальною красою-блеском
заалело.
Чтоб в любви заколосились ветреные травы, их Зерно дало Свет
Лицам и красу Купавы. Ширь медвяная поляны духа лугового, чтобы
скрыла все изъяны, заплела остовы…
Искра – кроха. С дуновеньем сгинет хрупким пеплом. Сивым мехом
сожаленья и сквозь слёзы смехом - удивленно, непредвзято мы поймём
– бесценно это Светлое начало - необыкновенно. И взывая, и стеная,
спросим: «Где огниво? Где же речь Души?»
Убого - жили мы. Подчас просили в закрома у Бога. Не просили только
кремень. Изба отсырела. Завладела ею плесень, порчею задела.