Я не пишу названия стихам,
Признаться , даже их не сочиняю,
Они растут в душе то тут то там,
Я их ищу, ращу и пожинаю.
Созревший плод к соблазну призывает,
Висит на ветке глубоко в саду,
И чувственную боль качаясь вызывает,
И в руки ручку я растерянно беру.
И буквенный узор на белый лист ложиться,
Сплетенный из простых не хитрых слов
И все что на душе моей твориться
Рисуется свободно без оков,
Я не поэт, и стать им не стараюсь,
И не нужны мне слава и почет,
Я мысли, чувства передать пытаюсь,
А в прозе иль стихах, рука уж предпочтет