Желтобрысые светлеют тополя.
И на закате и в утреннем тумане.
Они, роняя листья, на меня,
Как будто наслаждаются в обмане.
Они мне врут, что кто то меня ждет,
Что кто то очень хочет меня видеть.
Они мне врут – придет, придет, придет!
Нельзя за это осень ненавидеть.
Они язвят: « а любишь ты ее?
Не надо! Замолчите, очень больно.
Ох! Если б только знала, как люблю.
Уверен, прилетела бы сегодня