Взыгрались первые метели,
На промерзающей земле.
И ветры злые налетели,
И ослепили взоры мне.
И сердце,
душу остудили,
Кровь не кипит уже в груди,
Под белым саваном в могиле
Те чувства надолго легли.
И вялый ум,
закостеневший,
Мне не подсказывает, нет,
Что я, порядком надоевший,
Осенней слякоти поэт.
Сознанье,
мысль одна сверлила:
О, как хочу я всем сказать –
Меня от осени укрыла
Зима,
как одеялом мать.