Заслуга ли, удача ли моя,
Но есть средь жизненных коловращений
Вы, терпеливые мои друзья,
Читатели моих стихотворений.
И пусть пристрастны ваши похвалы,
Но не дадут мне лгать и красоваться,
Свои ошибки на судьбу валить
И клясться в том, в чём недостойно клясться.
Взгляд в сторону, молчание, зевок
Живёхонько стряхнут меня с котурнов.
Приходится давать себе зарок
Не сравнивать себя с потоком бурным,
С вулканом, отвергающим покой,
С берёзкой, птицей, полночью ненастной
И прочей разноцветной чепухой.
Я - это я. Моё - моё. И баста.
Не променяю суть на каламбур,
Не соблазнюсь пленительною ложью
И не ищу в душе каких-то бурь,
Которых в ней и нет, и быть не может.
Я лишь в себя внимательно гляжу,
На мир гляжу с сомнением и верой
И всё, что чувствую, всё, чем дышу,
Я заключаю в чёткие размеры.
О блажь моя, подобье ремесла,
Взлелеянная мною втихомолку!
Я не стесняюсь, что она взросла
Меж кухонных шкафов и книжных полок.
И пусть не мир, а лишь мои друзья,
Своей не понимающие власти,
Мой вздор читают. Мне без них нельзя.
Сочувствие - оно как соучастье.