Был сон. В нём музыка была.
Такая, что виски гудели,
валторны и гобои пели,
им вторили виолончели,
во мне мелодия плыла...
Всю ночь, до самого утра,
снег падал, замедляя время...
Гляжу в окно, глазам не веря,
на чёрно-белые деревья,
и не узнать уже двора...
Смотреть. Забыться. За плечом
оставить боль. И незаметно,
поверив в добрые приметы,
шагнуть вперёд, не вняв советам,
и не жалея ни о чём.
10.12.10