Нам стали приходить пустые письма
в конвертах острогнущейся бумаги,
и буквы, и слова (на что они сдались нам!)
в разбойничьи построены ватаги.
Читаем мы слова, слова простые,
нагие от бессмысленности фразы,
и пустотой патроны холостые
взрываются и метят нас заразой.
Мы все заражены потерей смысла,
безфоменностью острою болеем,
мы ясно понимаем только числа,
мы логику подмазываем клеем.
Мы все мечтали этот мир разрушить,
и кажется немного преуспели,
дворцы развалены, а может быть и души.
Бомжами оказались менестрели.
И может потому, наедине с собою
поэты за язык себя кусают,
оркестр поэтического воя
взрывает мир и устали не знает.