Срываясь в гнев, ругаясь, оскорбляя,
Мы убиваем тем - любви ростки.
Не лучше ли сказать:
-Прости мне, дорогая,
За опоздание, что выпил я, прости!
Но я принес тебе три белых розы.
Они расскажут о моей любви.
Их укрывал у сердца от мороза...
- Я не ругаюсь, милый, проходи!
На стихи - http://www.stihi.ru/2010/12/08/9014