Когда в окно заглядывает время,
мне кажется, что пустота внутри меня
кленовыми вертушками мгновений
кружиться начинает и звенят
бубенчики на колпачке у смерти,
что за спиной незримая встает.
А на столе прощальный твой конвертик.
А через две недели Новый Год.