Листья жёлтые сброшены с веток,
слишком скоро упали с берёз.
Где же столько найти вагонеток,
чтобы осень свезти под откос?
Листья падали в чрево рояля,
позабытого кем-то в кустах.
Струны глухо, но всё же звучали,
словно тронул медь мокрую Бах.
Листья с музыкой снова над лесом
поднимались, вальсирую в такт.
В день погожий для танца воскресли.
Впрочем, это сомнительный факт.
Но рояль тот стоял на опушке.
Так бывает раз в тысячу лет.
По тропинке, в плаще, брёл А. Пушкин.
Или всё-таки шёл там А. Фет?
Ни к чему уточнять нам детали.
Мир горазд на изящный сюрприз.
Ведь не зря оставляют рояли
в кущах красочных осени близ.
22.11.10