Весна... вот ночь последняя. Тебе
освещена огнями Еревана.
И небо синее лежит везде
так близко... Хоть — в ладонь и по карманам.
Твой воздух — зелень листьев и цветов
насыщенно-густые ароматы.
Не ловит телефон, и я без слов.
Моя весна...уже почти ушла ты.
Но оставлять наедине с собой
себя мне страшно. От себя я прячусь
прохладой летней, полутишиной.
Искрится воздух детством... Это значит,
что старое, но с нового листа
нарисовать по силуэту тени.
Ах, демиург, и как ты не устал
крутить колеса пляшущих мгновений?