Как это странно, Бог с тобой, милый!
Проходит время, как всегда, мимо.
А в багаже разбитых чувств письма.
Я для судьбы опять шестой лишний.
Куда-то снег поутру вкривь валит -
Зима из снов моих уху варит.
Разводит солнцем горизонт печку.
А я, чумная, все палю свечку.
Задула - дымный след. Жалко!
Видать, опять о двух концах палка.
Хотелось быть, парить, гореть, мчаться,
Любимой быть, любить, дарить, встречаться.
И… В багаже разбитых чувств письма.
Эй, почтальон, поговори со мной, с лишней!