Хотите, чтобы замечали
Ваши творения всегда?
В своих речах бы отмечали,
Да и хвалили б иногда?
Хотели бы, чтоб замечания
На Вас посыпались тогда,
И Вы скорее от отчаяния
Бежать стремились в никуда?
И чтоб судачили старухи,
И репортёр Вас подловил...
Сидели бы себе на кухне,
Но чёрт толкнул, что было сил.
И сами Вы себя издали,
Никто об этом не просил,
Как душу Вы свою продали,
С трезубцем кто, иль с парой вил.
Ах, Вы хотели поделиться,
Тем, что имели за душой?
Тогда изволите проститься,
Забыть свободу и покой.
И дальше Вы должны всё лучше,
И необычнее писать,
Чтобы товар Ваш был бы штучный,
Замысловатей, твою мать!
И вот, Вы давите на Космос,
На силы ада и наук...
Куда девалась Ваша острость?
Куда пропал душевный звук?
Не замечают?...Вот и славно,
Перестаёте Вы писать,
И возвратили жизнь, подавно,
И сами можете читать!