Я с Богом на ножах.
Я фамильярна, дерзка и не смиренна ни хера.
У человека есть инстинкт - орать,
когда неподавима боль,
базарно, по большей части матом:
- Мне паршиво! - срывая голос,
сблёвывая кровь
(вот тут для рифмы просится "любовь",
но будет неуместна и фальшива,
нелепа, как искусственная роза).
О чём я? Да, инстинкт берёт своё,
и горло выдаёт протяжный "ёёёёёёёёё!",
глаза уже не тратятся на слёзы,
ресурс исчерпан, вычерпан тобой.
Ты знаешь, я хотела не об этом.
Не будь тебя - не стала бы поэтом
и циником.
Не вышел стих.
Отбой...