Опять над Лондоном туман –
Он съел Вестминстер и Биг-Бен,
Как ненасытный великан
Из детской сказки.
Как ярмарочный шарлатан,
Легко впихнул в карман себе
И очертания, и линии, и краски.
И у каминного огня,
Притулившись на склоне дня
За чашкой чая и за трубкой неизменной,
Глядит какой-нибудь старик
На меркнущие фонари
И слышит поступь городского полисмена.
А как таинственно-чисты
В тумане старые мосты.
Их тени дремлют околдовано и томно,
И симфоничен стук копыт,
И старый дом на Бейкер-стрит
Срисован с первого листа второго тома.
Дремли. Туманный Альбион.
Тебе приснится вещий сон.
Как сквозь туман, изнемогая от разлуки,
Под сенью сумрачных небес
С благим намереньем и без
Уэльс к Шотландии протягивает руки.
А дождь лепечет за окном
Былые повести о том,
Как страшно ссорились Ланкастеры и Йорки.
В воображении моём
Волынка скрипке подпоёт.
И угольки, как огоньки
Из хвои ёлки.
И я вдыхаю аромат
То детективов, то баллад.
А зимний розовый закат.
Как задник сцены.
И, может быть, важней всего.
Что будет сниться в рождество.
А может, это и неважно совершенно...